أغلق الباب، وترك نفسه تطرق في الخارج.

” نفسي حزينة جدًا حتى الموت، ابقوا ههنا، واسهروا معي”- يسوع. خرج للدهليز وبكى بكاء مرًا.. كان الليل حالكًا والقمر غمامة سوداء.لكنه كان يشع حزنًا وكان، لسبب لا يعرفه يشم في الكون رائحة وداعاتٍ كثيرة.. ويرى الصبح ينتحب الآنفي الطريق إلى البلدة. اسهروا معي،قال..  أحس أن الموت يشبه حزنًا عميقا وأعرف أن الجحيم ليس سوى…

سأجيء عند حلول المساء، بعدما يتحلل هذا الجسد في القبر الرخاميّ.. سأصير فضاء أزرقًاوأطفو فوق المنازل. سأصير رياحاًأو صبيًا يعدوبين الأحراشبحثًا عن الشمس..  سأصير جذعًاوأبحثعن الوطن القديمِ عن صوت تكسّر جرار الطين.. عن الآباء الراحلينخلسةبثياب النوموعن بقعة أرضٍتتمدد فيها جذوري..  سأجيء من البلاد الباردة لأتساءلعن الصحراءالتي منحتنا حروبًا وآباءً قساةو جلودًا سمراءو قوارب للأمل.. والغرق.  سأجيء لأسأل الأصدقاءعن ليالي الوحدة الطويلة وعن المعاصمالتي ربّت الإنتحاراتوالقصائد الحزينة.. سأجيءلأسأل…

( إلى الرسام.. والمرأة الزرقاءالتي تزعق في رأسيوطبيب التخدير.. ) أغْلِق البابأَغلِق البابظل امرأة زرقاء يزحف نحوي.. كل ليلة يصير العالم خفاشًا ويجثم على صدري.. صوت صراخيمجرد كابوسصوت صراخي كابوس آخر. أغْلِق الباب قطيع من البشر السعداء يتمايل في الخارج أَحْرِق العالم قطيع من البشر السعداء يضحك في الخارج.. هذا يجعلني حزينًابشر يضحكون بشر يطلقون…

أن تكون شاعرًا؟إنه أمر تتحدث عنه،بالطريقة ذاتها،التي تستخدمها لوصف اضطرابك،وفزعك من خطوط يديكوالخجل الذي يصاحب صوتكحين تعدد مرات انتحارك،وتشكولحشد لا تعرفه،من ذاتك الأخرى،التي تحاول أن تقتلك..أن توسم بالغريبالذي يمشي على ضوء،ويجرحه الهواء البارد حين يمرالذي يحدق في خدوش الجدارويقول:من هنا تخرج القصائد..من مكان في قلبي،يشبه هذا.أن تكون شاعرًا؟جرب،– قبل أن تتباهى بذلك-أن ياتيك الشعرفي مكان…

(للشام، كل الشام.. هذه المرة.) دائمًا هنالك وقتلأن تحصي خساراتكحتى وأنت تركض مذعورًالتختبيء كجرذ في إحدى المزابلراجيًاأنت تسقط القذيفة في الجهة المقابلة.لا أحد يتمنى أن تسقط القذيفة فوق رأسه..حتى أنتأنت الذي طالما غنيت للسلام والأطفال والياسمينأنت الذي كلما رأيت شهيدًا قلت في نفسك: ليتني كنتُ مكانه.أنت الذي كلما رأيت طائرة تجوب في السماءكنت تسمع قلبك…