صبي تمدد بينما كان العالم منشغلًا.

خيول كثيرةتضرب بحوافرهافي رأسي،قلبي ثمرة فاسدةتقرضها الجرذان، عينيّسماء تنذر بعاصفة،أتأفف وأنا أضع ساقا على ساقومثل فاكهة صيفيةأقضم أصابعيمن الوحدة والضجر،وأنفخ في الهواء حوليلتتلاشىسحائب الصمتالتي تتجمع ببطءكي تخنقنيحين تنقض على وجهيمثل خفاش ضريرأو كيس بلاستيكيمشدود بقوة للخلف،أقول وأنا أتمزق من الوحدةمثل آخر إنسان على الأرض،ماذا أصنعبكل هذا الصوت في حنجرتي؟ آلاء حسانين 2014

ألثمة، ألثمة في كل مكانغيوم كثيرة تغطي وجه الشمسالطيور على الأشجاربرؤوس منكسة وأجنحة ملقاة حول جسدهاكمجاديف بجانب قارب تالف..تحاول أن تغنيالطيور، بحناجرها المجروحة..ومثل ناي مبحوحيخرج صوتها موحشًا.الضباب يسدل ستائره على مسرح العالمكأنه يعلن النهايةولا جمهور كي يصفق،لا ممثلينكي يخلعوا الأقنعةويركعوا أمامهم محيين.إنه الجمهورجمهور العالم،بالألثمة السوداء على وجههبعيونه التي تصارع غبار الأحلام– التي ركبت عرباتها وفرت…

بعد مئة عاملن يكون أحد منّا موجودًا.لا أحلامنا الكبرىولا التافهة،لا كوابيسنالا حبوبنا المنومةوساعات الأرق الطويلونوبات الكآبة..لا قلقنا الصباحيولا منبهاتنا القديمة،التي لا تعمل.لا الزحام المروريوالناس المتجهمين.لا الشوارعولا البلاد.لا أحلام البلادولا حدود البلاد،التي رسمناهابالدم والدموع..لا أعلامناأو أغانينا الوطنية.لا احزاننا الوطنيةولا افراحنا الوطنية.سيختفي بائع الغازوقاريء نشرات الأخباروالسيدة الجميلة في لوحة الإعلانات..والشارع العموميومتجر الألعاب،وعيادات التجميلوالنساء المنتفخات بالبوتكسوالسذاجة،سيختفي آباؤنا الطيبون،أكثر…

أنا حيّ احقني بالمورفين. منذ تسعة عشر عامًا  وقلبي يتلوى  مثل مريض بالصرع..  أنا حيّ  وتسعة عشر عامًا  ليست شيئًا ضئيلًا.  النهارات طويلة الناس كثيرون  والأسماء يصعب حفظها. الأشياء التي أراها تقفز داخل عينيّ. الناس الغرباء الناس على الأرصفة  الناس في محطات الباص  الناس الذين لا أعرفهم  حين يحدقون في وجهي تظل عيونهم  -حتى عندما…

حين يكون العالم قذرًابما يكفي.. و تنكر الأمهات أطفالهنمثلما ينكر شخص مايدًا مقطوعةكانت له..حين لا يكون للأبناء آباء بل عقبات.. و حين لا ينتحر الأصدقاء إلا حالما يصيرون أصدقاءك حين يتبخرون أو يختفون أو يموتون في حوادث عشوائية.. إذا ما قررت ان تمضي معهمحياة كاملة.حين تختفي فجأةكل الأيادي و عبارات الترجي  و النظرات الدافئة.. إذا ما قررتأن تقفز…

أن تكون شاعرًا؟إنه أمر تتحدث عنه،بالطريقة ذاتها،التي تستخدمها لوصف اضطرابك،وفزعك من خطوط يديكوالخجل الذي يصاحب صوتكحين تعدد مرات انتحارك،وتشكولحشد لا تعرفه،من ذاتك الأخرى،التي تحاول أن تقتلك..أن توسم بالغريبالذي يمشي على ضوء،ويجرحه الهواء البارد حين يمرالذي يحدق في خدوش الجدارويقول:من هنا تخرج القصائد..من مكان في قلبي،يشبه هذا.أن تكون شاعرًا؟جرب،– قبل أن تتباهى بذلك-أن ياتيك الشعرفي مكان…