( خرج للدهليز، وبكى بكاء مرًّا/ الإصحاح السابع والعشرون).

إلى آندري تاركوفسكي. في الظل وراء الباب المواربينكمش طفل معتم.. حدود جسده الباهت تتماهى، مع الليل المسكوب في الأرجاء. ذرات الهواءتتشرب ظلًا عتيقًاوتنتشر حول الجسد الصغير.. الضوء يتساقط كالندىعلى الممرات الطويلة فوق الجسد البارد.. عين خافتةتبرق، من وراء الباب الموارب. عين أخرى في الظلتبدو، كثمرة كرز ذابلة. وطن بعيد يشرد، في العيون المحنيّة..مركب شراعيّيراقب انطفاء…

ربما عليّ أن أودعكم الآنفما زالت أمامي الكثير من الحيوات التي عليّ أن أعيشها،مرة كنت قبّرة..اصطادها صياد على سبيل المتعةمرة أخرى كنت صيادًااصطاد الكثير من القبّرات في حياتهوحين ضجراصطاد نفسه..على سبيل المتعة، أيضًا.مرة كنت يرقة، ومرة كنت فراشة تحوم حول ضوءمرة كنت كهربائيًا،وهو يبدل مرة أحد الأضواء الخافتة، قتل فراشةتحوم حول ضوء خافتقتل نفسه.. في…

( إلى راسم العوكليبكل هذه الهاوية في قلبه الهاوية، التي يطل منها على ذاته) يرمي كرة إلى قلبهويهتف: الحق بها..ثم يختبئ من خياله. يرمي بقعة ضوء على ظلهويقول: لا تتبعنييرفع الغطاء عن قلبهويسكبه من النافذةبكل ما فيهمن مدن وحبيباتوشوارع منسية.. يسحب أنفاسه من ذرات الهواءيستعيدها من أنفاس الآخرينويخبئها في آنية. يغلق عينيه على نظراتهيجمع نظراتهمن…

وفي كل مرة،كنت أكتب الشعركي أجد سماءً زرقاء، في قلبيالموحش،قلبي المقفلكزنزانة صغيرة،كل مرةكنت أكتب الشعركي أبدو أقل حزنًا..كي أجرؤ أن أقول–بصوت مرتفع– أنا لستُ وحيدًا،كل مرةكل مرة، كنت اكتب الشعركي أقدر أن أنظر لعينيفي المرآةولا أغرق فيها.كل مرةأكتب الشعربحزن شديدلا أعرف سببه.حزن من يعد رصاصه في معركة طائفية:خمس رصاصات لأعدائي:واحدة لجارنا العلويهذه لقائد الكتيبةوهذه: لي.آلاء…

لا يستلزم الأمر أن تعاصر حربًاو أن تلاحق بعينيكالطائرات الحديدية وتلوح لهاوكأنها من ورق..أن ترفع الأنقاض عن جسدك كل صباحوكأنك ترفع الأغطية..أن تدفن قطتك الصغيرةباسمًاوأنت تقول: غدًا ستنبتغدًا تصير شجرة أكاسيالا يستلزم الأمر أن تصنع لأمكمنزلًا من الرمالأن تخبئها من الحياةوبالحزن الطفيفالذي يغزو الوجوه في المطارات..تزودها بفناجينها الفضية المفضلةوأنت تقول: هذا ليس موتًاإنه سفر طويل.لا…