حتى لا نظهر كندبة على جبين العالم..

مثل كلب مطيع روض قلبك.. على المسافات الطويلة بين الحياة وبينك.. على الفراغ  بجانبك في السرير وكرسي الباص والمقهى.. على غدائك السريع الذي تأكله واقفًا في عجالة. على الحب الذي تجترعه في عجالة برشفة واحدة كأنه فنجان قهوة، مُرْ. على الثقوب في قلبك ويديك على الأشخاص الذين تحبهم والأشياء التي تحبها حين تتساقط، من قلبك…..

ليس لدينا أمهات،بل خطاياحصى فوق الدروبو ملح، في الجروح القديمة.. ليس لدينا أصدقاءبل صدى طويل، بعد ندائنا..و أطيافتغادر و لا تعود..و مقاعد، نُعيرها للعابرين.. و نهايات فارغة، للإنتظارات الطويلة.. و ليس لدينا آباء، يا ابن العم.. بل ذكريات قديمةعن أناسجالسين عند البحر، أناس غادروامع البحر..أناس مثل قواراب الصيد القديمة تشرد في كل بحر، مثل الغيممثل الأسماء الضائعة..أناسمثل قوارب الصيد القديمةلا تعود…

( إلى الرسام.. والمرأة الزرقاءالتي تزعق في رأسيوطبيب التخدير.. ) أغْلِق البابأَغلِق البابظل امرأة زرقاء يزحف نحوي.. كل ليلة يصير العالم خفاشًا ويجثم على صدري.. صوت صراخيمجرد كابوسصوت صراخي كابوس آخر. أغْلِق الباب قطيع من البشر السعداء يتمايل في الخارج أَحْرِق العالم قطيع من البشر السعداء يضحك في الخارج.. هذا يجعلني حزينًابشر يضحكون بشر يطلقون…

وضعتني أمي جنينًا ميتًاورغم أن هذاكان واضحا جدًاإلا أن الجميع،عوضًا عن أن يقيموا لي جنازة لائقةأخذوا يطلقون الزغاريدواحدةوراء الأخرى..اختاروا لي أول اسم طرأ على أذهانهمزينوا أذني بالأقراطوأقاموا حفلة بسيطة..وخلال السنوات القادمةوجدت أمي شيئا جديدًاتنشغل بهشيئا جديدايشعرها، تقريبا.. بالسعادة:أن تشتري لي حذاءًبمقاس أكبر..أما أنا،فشيء وحيد حاولت أن أخبر أمي بهوأنا أنزل من الباصوأنا أصعد درج المدرسةوأنظر…

أن تكون شاعرًا؟إنه أمر تتحدث عنه،بالطريقة ذاتها،التي تستخدمها لوصف اضطرابك،وفزعك من خطوط يديكوالخجل الذي يصاحب صوتكحين تعدد مرات انتحارك،وتشكولحشد لا تعرفه،من ذاتك الأخرى،التي تحاول أن تقتلك..أن توسم بالغريبالذي يمشي على ضوء،ويجرحه الهواء البارد حين يمرالذي يحدق في خدوش الجدارويقول:من هنا تخرج القصائد..من مكان في قلبي،يشبه هذا.أن تكون شاعرًا؟جرب،– قبل أن تتباهى بذلك-أن ياتيك الشعرفي مكان…